Siete rosas más tarde te empecé a querer de veras,
con la sensación de ahogo en el pecho y escarcha en los dedos
Siete rosas después y un suspiro,
la tierna luz de tus labios,
el color sin manchas:
Tus cielos.
Fue una contabilidad de rosas y luego de cilicios,
como si fuera posible sumarlos,
y hacer las multiplicaciones de mis desvelos,
cada vez más oscuros,
más lentos.
Como si el mundo y sus rosas desapareciera
hecho pedazos,
todo lleno de plásticos,
Sin posibilidad de hogueras ni mares,
solo una geometría estricta,
insípida, demasiado brillante,
sin olor ni pasado.
Una pura rosa artificial tu recuerdo.
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