Una simple fecha en un simple rectángulo negro.
Una tras otra hasta el mismo día de su muerte, fechadas en el lugar realizado.
Toda una descomunal y absurda obra documental que intenta atrapar el tiempo a través de la pura repetición, como si su flujo pudiera ser condesado en su puro transcurrir.
¿Por qué puede ser arte?
Lo es por su tamaña absurdidez, casi semejante a la de Pierre Menard, autor del Quijote de Borges, en donde una tarea estúpida (volver a escribir el Quijote intentando vivir y sentir como Cervantes) convierte a su propio autor en un gigante, alguien profundamente humano al embarcarse en una empresa imposible (pues su propia muerte dejará sin acabar la obra), que a la postre le salvará del propio tiempo por medio de su esfuerzo de voluntad y constancia.
Lo es en lo que tiene de registro y archivo, un tema fundamental para el arte posmoderno en donde (como los antiguos gabinetes de maravillas renacentistas) la obra es la acumulación, el conjunto, y no sus partes. Esa larga e inacabable sucesión de fechas que luchan contra la realidad y la anulan por medio de la pura repetición y actitud mental (¿acaso toda sea una gran broma en la que nos habla de la imposibilidad de cualquier acto? ¿o una reflexión sobre nuestros hábitos que repetimos una y otra vez los mismos gestos, a las mismas horas y le llamamos a todo esto vida?)
Acaso también lo sea por su interés por eliminar el yo (el color plano, las letras de molde, la repetición del esquema sin variaciones)
O por mostrarnos lo idéntico pero siempre diferente
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¿Por qué no nos dejamos de hacernos una pregunta tras otra?
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