PESSOA TOMABA CAFÉ

       ,,,,   Y es que a veces discutía acaloradamente con sus propios fantasmas, pues estos se empeñaban en llevarle la contraria, escribió y, aún con la pluma en la mano goteando adjetivos, sintió un extraño vértigo que en un punto le fascinó, pues a veces ocurría que la realidad se le volvía extraña y, como si fuera un cuento, se sentía poseído por dentro.

          Pero, bah, dijo, y con la gota pendiente del plumín escribió, sin saber muy bien por qué: Pessoa. Luego bebió un largo sorbo de café y pensó en el Congo más remoto y sus altiplanicies brumosas en donde maduran los frutos rojos del café; escuchó aromas extraños, confundiendo los sentidos del gusto y el olfato.

          Y es que el mundo, a veces, se vuelve extraño, escribió rompiendo la línea prevista de la narración, y dejó a su personaje con la taza de café en la mano, sin beber aunque quisiera un trago largo, y un atlas enorme, de grandes tapas rojas, que estaba sobre la mesa se quedó un punto extrañado, luminiscente como por encanto en el centro de África.

          Anochecía entonces, quiso escribir mientras por la ventana se veían las primeras luces encendidas que bañaban la ciudad con una luminosidad extraña, en un punto africana, haciendo inútiles a todas luces a las tres del mediodía de aquel jueves radiante de un agosto terrible y los hielos del café derritiéndose en el vaso sin que nadie lo tomara, incapaz de tomar sus propias decisiones, sólo pendiente que alguien le escribiera que él estaba escribiendo y

          Calló desvanecido sobre el atlas, incapaz de defenderse de los alacranes y las serpientes que prosperan en las altas planicies en donde madura lentamente el café. 
Sólo sería cuestión de tiempo, acaso el suficiente para poder escribir, con el vaso inútil del café en la otra mano: Pessoa. Sin saber muy bien por qué.

Ciprián

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                                               ÁNIMA MUNDI